Zuflucht bei Travia

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Der Hang ist so steil, daß die düsteren Bäume mehr auf ihm liegen denn stehen. Nadeln, Laub und lose Steine lassen jeden Schritt fruchtlos erscheinen, wenn sie unterm Tritt zu Tal gleiten, dornige Ranken reißen an Haut und Kleidern, bieten aber keinen Halt. Nur die Erinnerung an den Dachfirst mit dem Bildnis der Gans spendet noch Kraft.

Endlich ...

... wird der Wald lichter, die Steigung flacht ab. Die finsteren Fichten weichen silberstämmigen Buchen, diese lichten Buchen- und Haselstöcken, und endlich grüßen über ein Wiesenstück hin die Mauern des Klosters.
Wie graue, flechtenbewachsene Felswände erheben sie sich aus dem Grün, gekrönt von Wehrgängen aus sauber gefügtem Fachwerk. Brandkörbe auf der Wiese zeugen davon, daß man auch bei Nacht gegen Angreifer gewappnet ist.
Wohnt hier wirklich die gastfreundliche Gans, oder ist dies nicht eher eine Höhle der Löwin?

Travias Zuflucht

Eine halbe Runde um die Mauern herum öffnet sich der Wald auf ein paar Korn- und Gemüseäcker; ein Karrenweg führt ins Tal.
Leute in grauer, brauner, bunter und hier und da auch arangenfarbener Kleidung arbeiten auf den Feldern, zwei Schweinehirten ziehen aus in den Wald, mit Armbrüsten auf den Schultern und Schwertern an der Seite.

Endlich der Eingang zum Kloster. Auf den verwitterten Stein über dem dunklen Eichentor ist ungelenk das Bild einer Gans gemalt.
"Ehrst du Travia? Was ist dein Nam' und Begehr?" schnarrt es vom Wehrgang her. Erst nach einer klaren Antwort öffnet sich das Mannloch.
Rot glost eine Herdstelle in dem dunklen Torhaus, darüber die Statue einer Gans mit vorgerecktem Hals und gespreizten Flügeln - hat sie nicht gerade leise gezischt? Aus den Schatten tritt ein Geweihter mit zerzaustem Bart und funkelndem Blick und reicht Brot und Wein zum Willkomm. Abwartend stehen die Torwachen daneben.

Ein Wort des Dankes und Einlaß wird gewährt ...